Yo te escribo,
pero el poema eres tú.
Yo te escribo,
pero el p(r)o(bl)ema eres tú.
Y digo problema,
porque hasta la poesía cae rendida
a cada verso
ante tu maldita indiferencia.
Y digo indiferencia
por llamar de alguna manera
a esto maldito desastre
que soy yo.
En el que tú me has convertido
Yo te escribo,
pero cada verso que se rompe y acaba en desvelo,
eres tú.
Tú y esa manía de tu boca
de mirarme a los ojos
y de romperme el pecho
mientras -tu boca- me sonríe la vida.
Tú y ese desamor que te rodea,
que te estalla en los ojos,
que no te deja quererme.
No has sabido estar a la altura de tus 'ojalás'.
Han salido de tu boca
sin el valor que se necesita
para venir aquí y hacerlos verdad.
Y hacerme verdad a mí.
En su defecto;
nos has convertido en mentira.
Y no sólo no has venido:
has huido.
No sé cuánta paciencia me queda,
ni cuánto corazón,
pero empiezan a pesar
todas las veces que te he deshojado
y en ninguna me has querido.
No sé cuántas fuerzas me quedan
pero sí que estas son las últimas que gasto
en soplarte -como si de mi deseo te tratases-
y en sentarme a esperar
a ver si esta vez sí;
Y te me cumples, por fin.
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